Este blog ha perdido su razón de ser. Con los tuenti, facebook, twitter, etc... no tiene sentido mantener un espacio para colgar videos, lecturas o algún apune sobre mi vida.
Así que lo dejo a la deriva para consuelo de náufragos y nostálgicos.
domingo 4 de octubre de 2009
martes 29 de septiembre de 2009
Se acabó, Joaquín
Venga tonto, te levanto el castigo: ya me puedes cantar. Ha pasado mucho tiempo y ahora que desempolvo tus letras... parecen más brillantes, con nuevos matices, con rincones que antes no vi. ¿O seré yo que he cambiado?
Para ti (para ti) una rumbita triste, que no se puede bailar sin sonrisa.
¡Que me hago un par de sonetos y me quedo como nuevo!
PUNTOS SUSPENSIVOS
Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
De sobra sabes que eres el primero,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.
Ni tan arrepentida ni encantada
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.
Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todos si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.
No debería contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otro, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.
Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.
Para ti (para ti) una rumbita triste, que no se puede bailar sin sonrisa.
¡Que me hago un par de sonetos y me quedo como nuevo!
PUNTOS SUSPENSIVOS
Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.
Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos
De sobra sabes que eres el primero,
que no miento si juro que daría
por ti la vida entera,
por ti la vida entera;
y, sin embargo, un rato, cada día,
ya ves, te engañaría
con cualquiera,
te cambiaría por cualquiera.
Ni tan arrepentida ni encantada
de haberme conocido, lo confieso.
Tú que tanto has besado
tú que me has enseñado,
sabes mejor que yo que hasta los huesos
sólo calan los besos
que no has dado,
los labios del pecado.
Porque una casa sin ti es una emboscada,
el pasillo de un tren de madrugada,
un laberinto
sin luz ni vino tinto,
un velo de alquitrán en la mirada.
Y me envenenan los besos que voy dando
y, sin embargo, cuando
duermo sin ti contigo sueño,
y con todos si duermes a mi lado,
y si te vas me voy por los tejados
como un gato sin dueño
perdido en el pañuelo de amargura
que empaña sin mancharla tu hermosura.
No debería contarlo y, sin embargo,
cuando pido la llave de un hotel
y a media noche encargo
un buen champán francés
y cena con velitas para dos,
siempre es con otro, amor,
nunca contigo,
bien sabes lo que digo.
Porque una casa sin ti es una oficina,
un teléfono ardiendo en la cabina,
una palmera
en el museo de cera,
un éxodo de oscuras golondrinas.
Y cuando vuelves hay fiesta
en la cocina
y bailes sin orquesta
y ramos de rosas con espinas,
pero dos no es igual que uno más uno
y el lunes al café del desayuno
vuelve la guerra fría
y al cielo de tu boca el purgatorio
y al dormitorio
el pan de cada día.
sábado 26 de septiembre de 2009
Lucas, sus clases de español
En la Berlitz donde lo toman medio por lástima el director que es de Astorga le previene nada de argentinismos ni de qué galicados, aquí se enseña castizo, coño, al primer che que le pesque ya puede tomarse el portante. Eso sí usted les enseña a hablar corriente y nada de culteranismos que aquí los franceses lo que vienen a aprender es a no hacer papelones en la frontera y en las fondas. Castizo y práctico, métaselo en el digamos meollo.
Lucas perplejo busca en seguida textos que respondan a tan preclaro criterio, y cuando inaugura su clase frente a una docena de parisienses ávidos de olé y de quisiera una tortilla de seis huevos, les entrega unas hojitas donde ha policopiado un pasaje de un artículo de El País del 17 de septiembre de 1978, fíjese qué moderno, y que a su juicio debe ser la quintaesencia de lo castizo y lo práctico puesto que se trata de toreo y los franceses no piensas más que en precipitarse a las arenas apenas tengan el diploma en el bolsillo, razón por la cual este vocabulario les será sumamente útil a la hora del primer tercio, las banderillas y todo el resto. El texto dice lo siguiente, a saber:
"El galache, precioso, terciado, mas con trapío, muy bien armado y astifino, encastado, que era noble, seguía entregado a los vuelos de la muleta, que el maestro salmantino manejaba con soltura y mando. Relajada la figura, trenzaba los muletazos, y cada uno de ellos era el dominio absoluto por el que tenía que seguir el toro un semicírculo en torno al diestro, y el remate, limpio y preciso, para dejar a la fiera en la distancia adecuada. Hubo naturales inmejorables y de pecho grandiosos, y ayudados por alto y por bajo a dos manos, y pases de la firma, pero no se nos irá de la retina un natural ligado con el de pecho, y el dibujo de éste, con salida por el hombro contrario, quizá los más acabados muletazos que haya dado nunca El Viti."
Lucas perplejo busca en seguida textos que respondan a tan preclaro criterio, y cuando inaugura su clase frente a una docena de parisienses ávidos de olé y de quisiera una tortilla de seis huevos, les entrega unas hojitas donde ha policopiado un pasaje de un artículo de El País del 17 de septiembre de 1978, fíjese qué moderno, y que a su juicio debe ser la quintaesencia de lo castizo y lo práctico puesto que se trata de toreo y los franceses no piensas más que en precipitarse a las arenas apenas tengan el diploma en el bolsillo, razón por la cual este vocabulario les será sumamente útil a la hora del primer tercio, las banderillas y todo el resto. El texto dice lo siguiente, a saber:
"El galache, precioso, terciado, mas con trapío, muy bien armado y astifino, encastado, que era noble, seguía entregado a los vuelos de la muleta, que el maestro salmantino manejaba con soltura y mando. Relajada la figura, trenzaba los muletazos, y cada uno de ellos era el dominio absoluto por el que tenía que seguir el toro un semicírculo en torno al diestro, y el remate, limpio y preciso, para dejar a la fiera en la distancia adecuada. Hubo naturales inmejorables y de pecho grandiosos, y ayudados por alto y por bajo a dos manos, y pases de la firma, pero no se nos irá de la retina un natural ligado con el de pecho, y el dibujo de éste, con salida por el hombro contrario, quizá los más acabados muletazos que haya dado nunca El Viti."
Como es natural, los estudiantes se precipitan inmediatamente a sus diccionarios para traducir el pasaje, tarea que al cabo de tres minutos se ve sucedida por un desconcierto creciente, intercambio de diccionarios, frotación de ojos y preguntas a Lucas que no contesta nada porque ha decidido aplicar el método de la autoenseñanza y en esos casos el profesor debe mirar por la ventana mientras se cumplen los ejercicios. Cuando el director aparece para inspeccionar la performance de Lucas, todo el mundo se ha ido después de dar a conocer en francés lo que piensan del español y sobre todo de los diccionarios que sus buenos francos les han costado. Sólo queda un joven de aire erudito, que le está preguntando a Lucas si la referencia al «maestro salmantino» no será una alusión a Fray Luis de León, cosa a la que Lucas responde que muy bien podría ser aunque lo más seguro es que quién sabe. El director espera a que el alumno se vaya y le dice a Lucas que no hay que empezar por la poesía clásica, desde luego que Fray Luis y todo eso, pero a ver si encuentra algo más sencillo, coño, digamos algo típico como la visita de los turistas a un colmado o a una plaza de toros, ya verá cómo se interesan y aprenden en un santiamén.
JULIO CORTÁZAR, Un tal Lucas, Alfaguara, Madrid, 1996.
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Me duele una muela.
Y no sólo me fastidia el dolor, también la injusticia: me cepillo los dientes tres veces al día (a veces más), uso enjuague bucal y el hilo dental de vez en cuando. Hacía más de 10 años que no tenía ningún problema. ¿Por qué a mí, Señor?
martes 15 de septiembre de 2009
Buenas intenciones...para mejorar mi inglés:
-Tener las letras cerca cuando escuche música.
-No volver a comprar traducciones: leerlo todo en inglés (hoy empiezo con John Cheever).
-Buscarme un intercambio lingüístico en la universidad o en internet.
-Hacerme un blog en inglés y escribir algo cada semana.
-No volver a ver series ni películas dobladas. En general subtítulos en español para coger expresiones interesantes, pero alguna vez con subtítulos en inglés o directamente sin ellos.
-Escuchar programas de radio, lecturas de libros, etc...
¿Se os ocurre algo más?
-No volver a comprar traducciones: leerlo todo en inglés (hoy empiezo con John Cheever).
-Buscarme un intercambio lingüístico en la universidad o en internet.
-Hacerme un blog en inglés y escribir algo cada semana.
-No volver a ver series ni películas dobladas. En general subtítulos en español para coger expresiones interesantes, pero alguna vez con subtítulos en inglés o directamente sin ellos.
-Escuchar programas de radio, lecturas de libros, etc...
¿Se os ocurre algo más?
sábado 5 de septiembre de 2009
Parábola del palacio
Aquel día, el Emperador Amarillo mostró su Palacio al poeta. Fueron dejando atrás, en largo desfile, las primeras terrazas occidentales que, como gradas de un casi inabarcable anfiteatro, declinan hacia un paraíso o jardín cuyos espejos de metal y cuyos intrincados cercos de enebro prefiguraban ya el laberinto. Alegremente se perdieron en él, al principio como si condescendieran a un juego y después no sin inquietud, porque sus rectas avenidas adolecían de una curvatura muy suave pero continua y secretamente eran círculos. Hacia la medianoche, la observación de los planetas y el oportuno sacrificio de una tortuga les permitieron desligarse de esa región que parecía hechizada, pero no del sentimiento de estar perdidos, que los acompañó hasta el fin. Antecámaras y patios y bibliotecas recorrieron después y una sala exagonal con una clepsidra, y una mañana divisaron desde una torre un hombre de piedra, que luego se les perdió para siempre. Muchos resplandecientes ríos atravesaron en canoas de sándalo, o un solo río muchas veces. Pasaba el séquito imperial y la gente se prosternaba, pero un día arribaron a una isla en que alguno no lo hizo, por no haber visto nunca al Hijo del Cielo., y el verdugo tuvo que dacapitarlo. Negras cabelleras y negras danzas y complicadas máscaras de oro vieron con indiferencia sus ojos; lo real se confundía con lo soñado o, mejor dicho, lo real era una de las configuraciones del sueño. Parecía imposible que la tierra fuera otra cosa que jardines, aguas, arquitecturas y formas de esplendor. Cada cien pasos una torre cortaba el aire; para los ojos el color era idéntico, pero la primera de todas era amarilla y la última escarlata, tan delicadas eran las gradaciones y tan larga la serie.
Al pie de la penúltima torre fue que el poeta (que estaba como ajeno a los espectáculos que eran maravilla de todos) recitó la breve composición que hoy vinculamos indisolublemente a su nombre y que, según repiten los historiadores más elegantes, le daparó la inmortalidad y la muerte. El texto se ha perdido; hay quien entiende que constaba de un verso; otros, de una sola palabra. Lo cierto, lo increible, es que en el poema estaba entero y minucioso el palacio enorme, con cada ilustre porcelana y cada dibujo en cada porcelana y las penumbras y las luces de los crepúsculos y cada instante desdichado o feliz de las gloriosas dinastías mortales, de dioses y de dragones que habitaron en él desde el interminable pasado. Todos callaron, pero el Emperador exclamó: ¡Me has arrebatado el Palacio!, y la espada de hierro del verdugo segó la vida del poeta.
Otros refieren de otro modo la historia. En el mundo no puede haber dos cosas iguales; bastó (nos dicen) que el poeta pronunciara el poema para que desapareciera el palacio, como abolido y fulminado por la última sílaba. Tales leyendas, claro está, no pasan de ser ficciones literarias. El poeta era esclavo del emperador y murió como tal; su composición cayó en el olvido y sus descendientes buscan aún, y no encontrarán, la palabra del universo.
"Parábola del palacio", en El Hacedor, Jorge Luis Borges.
jueves 3 de septiembre de 2009
Fuck you
Monty (Edward Norton) entra en el servicio, se mira al espejo y ve en el borde inferior escrito "fuck you" (jódete).
-Jódete
-Jódete tú también
-¿Que me joda? Jódete tú...y esta ciudad, y sus habitantes.
-Que se jodan los mendigos que van pululando por ahí para sacar pasta y se ríen de mí a mis espaldas.
-Que se joda el del limpiacristales que ensucia el parabrisas limpio de mi coche ¡Consigue un puto trabajo!
-Que se jodan los sijs y los paquistaníes, que van a toda hostia por las avenidas en sus decrépitos taxis con el curry filtrándoseles porlos poros y apestándome la vida. Putos aprendices de terrorista ¡Id más despacio, joder!
-Que se joan los chicos de Chelsea, con sus pechos depilados y sus voluptuosos biceps, haciéndose mamadas en mis parques y en mis muelles, meneándosela en el canal 35 de mi tele.
-Que se jodan los tenderos coreanos, con sus pirámides de fruta carísima y sus rosas y tulipanes envueltos en celofán. Diez años en este puto país y siguen sin "hablal mi idioma".
-Que se jodan los rusos de Brighton Beach, esos matones sentados en los cafés tomándose tacitas de té con terrones de azúcar entre los dientes, siempre conspirando ¡Volved a vuestro puto país!
-Que se jodan los hasídicos, con sus sombreros negros pasénadose arriba y abajo por la 47 con sus gabardinas sucias de caspa, vendiendo diamantes sudafricanos de la época del apartheid.
-Que se jodan lo agentes de bolsa de Wall Street, supuestos amos del universo, imitadores de Michael Douglas, alias Gordon Gekko, siempre inventándose nuevas maneras de dejar pelados a los pobres trabajadores ¡A esos capullos de Enron que les encierren toda su puta vida! ¿Crees que Bush y Cheney no sabían nada de esa mierda? ¡No me toques los cojones!
-Que se jodan los puertorriqueños. Van veinte en un coche, aumentan la deuda social, montan el peor puto desfile de la ciudad.
-Y no me tires de la lengua con los dominicanos. Hacen que los puertorriqueños queden bien.
-Que se jodan los italianos de Bensonhurst, con su pelo engominado, sus chandals de nylon, sus medallones de San Antonio, blandiendo sus bates de béisbol firmados por Jason Giambi, intentando hacer audiciones para Los Soprano.
-Que se jodan las esposas de Upper East Side, con sus pañuelos de Hermes y sus alcachofas "gourmet" de 50 pavos, caras sobrealimentadas, estiradas, machacadas y moldeadas, tan tirantes y brillantes ¡No consigues engañar a nadie, encanto!
-Que se jodan los hermanos de la zona norte. Nunca pasan la pelota, no quieren defender, dan cinco pasos cada vez que entran a canasta y luego se dan la vuelta y le echan la culpa de todo al hombre blanco. La esclavitud se abolió hace 137 años ¡pasad la puta página! ¡a qué esperáis, joder!
-Que se jodan los polis corruptos, con sus porras para dar por el culo y sus 41 tiros, escondiéndose tras el muro azul del silencio. ¡Burláis nuestra confianza!
-Que se jodan los curas que abusan de niños inocentes y les meten mano. Que se joda la Iglesia que los protege, misionera del mal. Y ya puestos que se joda Jesucristo, le salió redondo: un día en la cruz, un fin de semana en el infierno y todos los aleluyas de las legiones de ángeles para la eternidad ¡Prueba siete años en el puto talego de Ottisville!
-Que se joda Osama Bin Laden, Al-Qaeda y los retrasados capullos fundamentalistas trogloditas de todo el mundo. En nombre de los miles de inocentes asesinados espero que paséis el resto de la eternidad junto a vuestras 72 putas ardiendo en combustible de avión en el infierno ¡Jinetes de camellos con toallas en la cabeza, besad mi real culo irlandés!
-Que se joda Jacob Elinsky, quejica insatisfecho.
-Que se joda Francis Slaughtery, mi mejor amigo, juzgándome y con los ojos clavados en el culo de mi novia.
-Que se joda Naturelle Rivera, confié en ella y me apuñaló por la espalda, me traicionó, me envió a la cárcel ¡Puta asquerosa!
-Que se joda mi padre, con su pena interminable, detrás de esa barra bebiendo sifón, vendiendo whisky a los bomberos y animando a los Yankees de Nueva York.
-Que se joda esta ciudad y sus habitantes. Desde los adosados de Astoria hasta los áticos de lujo de Park Avenue. Desde las viviendas sociales del Bronx hasta los lofts del Soho. Desde los bloques de pisos de Alphabet City, pasando por las casas de piedra rojiza de Park Slope, hasta los dúplex de Staten Island. Que los arrase un terremoto. Que ardan furiosamente bajo el fuego. Que todo quede reducido a putas cenizas. Y que luego crezcan las aguas y sumerjan este sitio infestado de ratas.
-No. Jódete tú, Montgomery Brogan. Lo tenías todo y la cagaste ¡eres un capullo!
Monty intenta borrar las palabras del espejo con el dedo pero no puede.
Buen canto a Nueva York ¿eh? Es de la película de Spike Lee La última noche.
-Jódete
-Jódete tú también
-¿Que me joda? Jódete tú...y esta ciudad, y sus habitantes.
-Que se jodan los mendigos que van pululando por ahí para sacar pasta y se ríen de mí a mis espaldas.
-Que se joda el del limpiacristales que ensucia el parabrisas limpio de mi coche ¡Consigue un puto trabajo!
-Que se jodan los sijs y los paquistaníes, que van a toda hostia por las avenidas en sus decrépitos taxis con el curry filtrándoseles porlos poros y apestándome la vida. Putos aprendices de terrorista ¡Id más despacio, joder!
-Que se joan los chicos de Chelsea, con sus pechos depilados y sus voluptuosos biceps, haciéndose mamadas en mis parques y en mis muelles, meneándosela en el canal 35 de mi tele.
-Que se jodan los tenderos coreanos, con sus pirámides de fruta carísima y sus rosas y tulipanes envueltos en celofán. Diez años en este puto país y siguen sin "hablal mi idioma".
-Que se jodan los rusos de Brighton Beach, esos matones sentados en los cafés tomándose tacitas de té con terrones de azúcar entre los dientes, siempre conspirando ¡Volved a vuestro puto país!
-Que se jodan los hasídicos, con sus sombreros negros pasénadose arriba y abajo por la 47 con sus gabardinas sucias de caspa, vendiendo diamantes sudafricanos de la época del apartheid.
-Que se jodan lo agentes de bolsa de Wall Street, supuestos amos del universo, imitadores de Michael Douglas, alias Gordon Gekko, siempre inventándose nuevas maneras de dejar pelados a los pobres trabajadores ¡A esos capullos de Enron que les encierren toda su puta vida! ¿Crees que Bush y Cheney no sabían nada de esa mierda? ¡No me toques los cojones!
-Que se jodan los puertorriqueños. Van veinte en un coche, aumentan la deuda social, montan el peor puto desfile de la ciudad.
-Y no me tires de la lengua con los dominicanos. Hacen que los puertorriqueños queden bien.
-Que se jodan los italianos de Bensonhurst, con su pelo engominado, sus chandals de nylon, sus medallones de San Antonio, blandiendo sus bates de béisbol firmados por Jason Giambi, intentando hacer audiciones para Los Soprano.
-Que se jodan las esposas de Upper East Side, con sus pañuelos de Hermes y sus alcachofas "gourmet" de 50 pavos, caras sobrealimentadas, estiradas, machacadas y moldeadas, tan tirantes y brillantes ¡No consigues engañar a nadie, encanto!
-Que se jodan los hermanos de la zona norte. Nunca pasan la pelota, no quieren defender, dan cinco pasos cada vez que entran a canasta y luego se dan la vuelta y le echan la culpa de todo al hombre blanco. La esclavitud se abolió hace 137 años ¡pasad la puta página! ¡a qué esperáis, joder!
-Que se jodan los polis corruptos, con sus porras para dar por el culo y sus 41 tiros, escondiéndose tras el muro azul del silencio. ¡Burláis nuestra confianza!
-Que se jodan los curas que abusan de niños inocentes y les meten mano. Que se joda la Iglesia que los protege, misionera del mal. Y ya puestos que se joda Jesucristo, le salió redondo: un día en la cruz, un fin de semana en el infierno y todos los aleluyas de las legiones de ángeles para la eternidad ¡Prueba siete años en el puto talego de Ottisville!
-Que se joda Osama Bin Laden, Al-Qaeda y los retrasados capullos fundamentalistas trogloditas de todo el mundo. En nombre de los miles de inocentes asesinados espero que paséis el resto de la eternidad junto a vuestras 72 putas ardiendo en combustible de avión en el infierno ¡Jinetes de camellos con toallas en la cabeza, besad mi real culo irlandés!
-Que se joda Jacob Elinsky, quejica insatisfecho.
-Que se joda Francis Slaughtery, mi mejor amigo, juzgándome y con los ojos clavados en el culo de mi novia.
-Que se joda Naturelle Rivera, confié en ella y me apuñaló por la espalda, me traicionó, me envió a la cárcel ¡Puta asquerosa!
-Que se joda mi padre, con su pena interminable, detrás de esa barra bebiendo sifón, vendiendo whisky a los bomberos y animando a los Yankees de Nueva York.
-Que se joda esta ciudad y sus habitantes. Desde los adosados de Astoria hasta los áticos de lujo de Park Avenue. Desde las viviendas sociales del Bronx hasta los lofts del Soho. Desde los bloques de pisos de Alphabet City, pasando por las casas de piedra rojiza de Park Slope, hasta los dúplex de Staten Island. Que los arrase un terremoto. Que ardan furiosamente bajo el fuego. Que todo quede reducido a putas cenizas. Y que luego crezcan las aguas y sumerjan este sitio infestado de ratas.
-No. Jódete tú, Montgomery Brogan. Lo tenías todo y la cagaste ¡eres un capullo!
Monty intenta borrar las palabras del espejo con el dedo pero no puede.
Buen canto a Nueva York ¿eh? Es de la película de Spike Lee La última noche.
martes 1 de septiembre de 2009
un cigarrito de presente
Mañana voy a Valdepeñas para ver a Vetusta Morla, con Arturo, de farra mortal porque estoy de exámenes. Y me lo merezco, qué cojones.
Me encanta esta versión de Valiente.
Precisamente hoy me han ofrecido un contrato y al final, bajo la línea de puntos, pone "(Atrévete, valiente)". Lo voy a firmar, por supuesto. Porque a mí no me reta nadie (¡tú no sabes con quién te juegas los cuartos!). Porque nunca sabes de qué eres capaz hasta que lo intentas. Porque estoy loco y de algo hay que morir, y yo no tengo ningún vicio, joder.
Me encanta esta versión de Valiente.
Precisamente hoy me han ofrecido un contrato y al final, bajo la línea de puntos, pone "(Atrévete, valiente)". Lo voy a firmar, por supuesto. Porque a mí no me reta nadie (¡tú no sabes con quién te juegas los cuartos!). Porque nunca sabes de qué eres capaz hasta que lo intentas. Porque estoy loco y de algo hay que morir, y yo no tengo ningún vicio, joder.
lunes 24 de agosto de 2009
Millay
" He olvidado qué labios me han besado,
dónde y por qué, en qué brazos he dormido
hasta el amanecer; pero en el ruido
de la lluvia esta noche han llamado,
mi corazón dulcemente ha sufrido
por los tiernos muchachos que yo olvido
y que ya no despiertan a mi lado. "
Edna St. Vincent Millay
De El poder de la plabra: "Los pensamientos que expresa en su poesía no son especialmente originales o complejos, pero destacó sin embargo por su vitalidad, y su fama de “mujer nueva y mala”. Su obra causó un hondo impacto en toda su generación."
dónde y por qué, en qué brazos he dormido
hasta el amanecer; pero en el ruido
de la lluvia esta noche han llamado,
mi corazón dulcemente ha sufrido
por los tiernos muchachos que yo olvido
y que ya no despiertan a mi lado. "
Edna St. Vincent Millay
De El poder de la plabra: "Los pensamientos que expresa en su poesía no son especialmente originales o complejos, pero destacó sin embargo por su vitalidad, y su fama de “mujer nueva y mala”. Su obra causó un hondo impacto en toda su generación."
martes 18 de agosto de 2009
Elogio de la soledad
Anoche le puse a mi hermano una pequeña joya: Las aventuras de Jeremías Johnson. Un western atípico: la historia de un hombre que decide dejar la civilización e irse a vivir a la montaña. Todas las dificultades a las que se enfrenta son previsibles: comida, temeperatura, soledad, etc. No sólo trata la relación del hombre con la naturaleza: es el hombe el que se busca a sí mismo. En la montaña, Jeremías conoce la amistad, el amor, el respeto, la piedad... pero no es una historia autocomplaciente.
Después de verla pienso en releer Los vagabundos del Dharma. Recuerdo aquellos pasajes en que el protagonista habla de su felicidad trabajando de guardabosques, en una cabaña destartalada de montaña, sin rastro de otro ser humano en cientos de kilómetros.
Desde hace tiempo quiero leer Walden o la vida en los bosques, padre de la anterior.
Pero quizá debería comenzar repasando el estoicismo, con aquel cordobés que ahora me suena como un cura de pueblo que no tiene respuesta para nada pero ha de consolar (aunque el hijodeputa tiene toda la razón, ¿no es lo que me dicen siempre Ángel o Aurelio... con otras palabras?):
“Es feliz, por tanto, el que tiene un juicio recto; es feliz el que está contento con las circunstancias presentes, sean las que quieran, y es amigo de lo que tiene; es feliz aquel para quien la razón es quien da valor a todas las cosas de su vida.”
Séneca.
Estanque Walden en Concord, Massachusetts.
domingo 16 de agosto de 2009
(in)moral - Perro Gigante, diciembre 2008
En diciembre se nos ocurrió que nuestro maravilloso público debía ser recompensado por tanta entrega y paciencia. Decidimos hacer una encuesta sobre qué canciones formarían el repertorio de un concierto especial de navidad. El resultado fue (como cabía esperar por el nivel de mala leche del respetable) de lo más variopinto: Rafaella Carrá, Los caños, Mecano... Por nuestra parte, seleccionamos algunos temas que estuvieran a ese nivel de popularidad. En un ejercicio de premonición sin precedentes, decidimos homenajear a Michael Jackson con dos versiones (copiadas flagrantemente de youtube). La primera salió muy bien ya que la cantó Quique, pero la segunda... ejem... bueno, digamos lo de siempre: que no tuvimos tiempo de ensayar.
El caso es que lo pasamos muy bien, todo el mundo participó y contribuyó a que fuera una fiesta divertida y algo petarda, que era de lo que se trataba.
Poco a poco colgaré los vídeos de esta fiesta (aún estoy tratando de volcar los del último verano, otra fiestaca perruna).
Muchas gracias a Alejandro, que no sólo se pasó toda la noche grabando sino que además nos ha regalado un pedazo de dvd editado, cortado, rotulado y maquetado. ¡Eres un fenómeno, Álex!
El caso es que lo pasamos muy bien, todo el mundo participó y contribuyó a que fuera una fiesta divertida y algo petarda, que era de lo que se trataba.
Poco a poco colgaré los vídeos de esta fiesta (aún estoy tratando de volcar los del último verano, otra fiestaca perruna).
Muchas gracias a Alejandro, que no sólo se pasó toda la noche grabando sino que además nos ha regalado un pedazo de dvd editado, cortado, rotulado y maquetado. ¡Eres un fenómeno, Álex!
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